В Мадриде пил Каберне, искал я истину в вине.
А на корриду не пошёл, в кафе смотрел футбол.
Испанка, стройная смуглянка, рядышком сидела.
Игру плохо смотрел я, в красотке дело.
Огромные глаза, агаты, ресницами в объятья взяты.
И стройный стан, а в голове туман.
Духи и тело, картиной Гойи на меня смотрела.
Смотрела, не отрывая глаз, и про футбол забыл я враз.
Она что-то спросила, ответить не хватило силы.
Я побледнел, иль покраснел, язык к гортани прикипел.
Она рукой меня коснулась, меж нами искра прометнулась.
Мы молча встали и ушли, в Мадрид, что был в ночи.
Гуляли, дивились звёздам в вышине и целовались в темноте.
Болтали про Марбелью, проснулись в одной постели.
А в полдень самолёт, на континент другой унёс.
Расстались мы без слёз, корриду я в постели перенёс.
Мне памятна та схватка, бой тореадора и быка.
Расстались полюбовно, друзьями на года.
Я иногда жалею, а позвонить не смею.
Красотке молодой, вновь пригласить её на бой.