Дожди обивают пороги
вторую неделю подряд,
как свора, уставших с дороги,
бредущих из греков варяг.
Конюшней разнузданной хляби
разбиты луга и поля.
Вторую неделю Алябьев
не может найти соловья.
А птицы в испуганных гнёздах
нахохлили серую грудь
и щупают перьями воздух –
нельзя ли отправиться в путь,
лететь в комариную чащу,
в страну упоения Оз…
Но спят першероны, не тащат
воды бесконечный обоз.