С годами поэты становятся мудрее,
Раздав подарки, гордо покидают нас,
Перечить догмам, делать мир светлее,
Им тяжело, а может не настал их час,
Но всё равно дают протест стихами,
Тем ценностям, к которым мы привиты,
И философии, что строго изучали сами,
В итоге: гвозди, в ладони им, забиты!
Но не к кресту те гвозди забивали,
Чтоб этой датой начать новый календарь,
К столу, чтоб о проблемах не писали,
Какой, теперь, он без поэзии бунтарь!