память, на самом деле, - фотоальбом, и как не бейся - бейся - об стену лбом, все ничего не забудешь ты по-любом... у капитана что дел, кроме как плыть на корабле да трубку курить, курить, но и ему лицо одно не забыть.
"нежная, милая, что же надо тебе?" - даже ночами думает и при пальбе, стрельбе. что капитан ты спрятал в своей судьбе - в сундук мертвеца? карта же врет и врет, и в сундуке том будто бы боггарт живет.
ночь, шабаш томлений, искусан рот.
курс выбираем теперь на точный финал: завтра получит кто-то с размаху фингал, и кэп подумает: "вот уж совсем пропал..."
впрочем, еще остается нам жить и жить, раны зализывать или же водку глушить, но ничего не забыть, не забыть, не забыть.
а все потому что,
послушай:
клеем вины и мерой сердца
прилеплены воспоминанья.
вот прошлое обдумал Герцен,
а вот келейные преданья -
неотдираемы картинки.
тома, исписанные кровью,
бессмысленные валентинки -
булыжничком на изголовье.
на шее. тянут так на дно,
и тут кончается кино.