О.Ф.
Беспробудная серая осень,
суета бытовой круговерти.
Мне цыганка у бани сказала:
«Ты помечен печатями смерти».
Запалив сигареты окурок
и послав на х… эту цыганку,
длинно сплюнул на грязь тротуара
и ушел, сунув руки в карманы.
В этот позднеоктябрьский вечер
просветлело и ливень-художник
краской фар все рисует картины
на бетонной холстине дороги.
От расшатанной табуретки
до стола в крошках черствого хлеба
я хожу словно тигр по клетке,
кулаком угрожая небу.
Знаешь, мне без тебя так паскудно,
что боятся меня даже черти.
Только длань непреклонна Господня –
я помечен печатями смерти.
И, когда бьет дождем третей стражи
в мои окна полуночный ветер,
я иду в магазин за водкой,
чтоб забыть, что есть я и вечер.
Барнаул, 1998 г.