и он уже не пишет
ни строки,
не достаёт чернил, засохли перья,
и между ними дали далеки,
и так давно не смазывались двери
скрипучие...они вестят о том,
что он один..свеча-почти огарок..
она была,
как божеский подарок,
но навсегда исчезла за углом...
и он уже не пишет,
по ночам
не рвёт листы, не мчится по брусчатке,
сползает на пол плащь с его плеча,
и на камине брошены перчатки...
и умер май
в расцвете полных сил,
и радуга на небе одноцветна,
и он не пишет..
ночью..безответно исчезла та,
которую любил.
Livlen.