Не жду. Люблю. Не ворошу. Камин остыл. Но угли целы.
Жизнь - в перекрестии прицела. В клочок газеты - анашу.
О, сладкий дым моих побед. О, горький пепел поражений.
Но в черноте моих мишений пробиты дырки, в коих - свет.
Такая странная игра. Кто долго целился, тот знает.
Она всегда по нам гадает, кому сейчас, кому вчера.
А мой черед совсем не скор. Но что? Откуда? Звук затвора...
Ведь всё ещё совсем не скоро.. Я только начал разговор.
Как сводит пальцы. Жжёт висок. И тёмный холод дует рядом.
Смерть вспарывает кожу взгядом, и кость трещит наискосок.