Плащом своим, вздымая пыль,
Резвился ветер хулиган...
Он ворох золотой листвы,
С деревьев ночью оборвал...
А утром, как повис рассвет,
Задумавшись, где листья делись,
Он снова их вернул на свет,
Те в вихре желтом завертелись...
Он хулиган, но он творец,
И что ж, что не надолго это?
Такая у него судьба,
Творить красу... Осеннего рассвета...
2.11.2007