Пустая комната, где стены обиты чем-то мягким до синяков.
И не найти дверь, нет окон, интернета, режущих и звонков.
Только непонятно откуда струится тусклый свет.
В этой комнате никого. Даже тебя нет.
Вот так, my dear, сходят теперь с ума.
Без головной, глюков и прочего по тексту в книжках.
Просто немного не спится и болит голова.
Но это от духоты и смеха соседских мальчишек.
Они, как у Булгакова, приезжают где-то в два ночи,
И у главного на руке не швейцарские, но показывают всегда точно.
Непонятным почерком он напишет чего не хватит и на полстрочки:
"Госпитализация. Срочно."
Тебя будут связывать и обратно, пичкать таблетками и вводить внутривенно.
Лучше тебе не станет. Де факто. Ты же не первая.
По бесконечным дорожкам прибольничного порка будешь ходить вместе
С тем, кому бы еще пару см и было бы двести.
Будешь думать: "Вот он, давно желанный и целый день только мой"
До боли не вовремя и не к месту. Конвой.
А ты не вой.
Рано или поздно выйдешь.
И отомстишь.
Вот так, моя девочка, сходят с ума.
И видишь все так, как будто сама была.
И уже не болит голова.
А ты не верила. И не спала.
А ты рвалась что-то скорей менять.
Обязательно с января на май, не думая объяснять.
А ты рвалась, и тебя штопали белыми нитками,
Не пытайся спрятаться за мудреными никами,
У него, если надо, все твои координаты.
Вот и думай, кто виноват тут...