Достал художник с чердака рассохшийся мольберт,
Дабы навскидку написать единственной, портрет.
В размер отрезал тканый холст
И старой кисти, драный хвост
Покрыл глазурью масла.
Спросив себя: « с чего начать?»
Он вздумал образ собирать,
Как собирают пазлы.
Глаза, конечно же, глаза, в которых жил поэт
Да охранял от чужаков любви иммунитет.
Ещё? Быть может бархат губ?
С годами стал на чувства скуп
Наш неизвестный мастер.
И спрятал в россыпи волос
Веснушчатое счастье.
Убрал художник на чердак рассохшийся мольберт.
В огне камина зашкворчал её автопортрет....
28 июня 2010.