Чернила – это та же кровь.
Она струится из ран, когда больно и застывает стихом на бумаге.
Сколько ею испачкано вечеров,
Сколько скуплено средств для очистки в ближайшем универмаге.
Сколько уже потрачено бинтов,
В клетку, в линейку, простых альбомных белых.
Сколько наложено медицинских швов,
Чтоб дыры такие зашить, с душу размером.
Чернила – это те же самые слёзы,
Что обязаны скрываться под душем ночами.
Вот плачешь, а по телу темно-синие полосы
Стекают, расплываясь по ванной речами –
Вслух, стихами опять, еле слышно.
Как можно тише, ведь родители спят.
Лучше уж слёзы, чем эти рифмы.
Лучше уж кровь, чем снова писать.
28 июня 2010 года