...и как ядерный взрыв твой голос в море стонущем дней весенних.
Перебилось и раскололось, не до снов не до колыбельных.
До биения крови в сердце, до истерик, до хрипоты. Словно взять, пересыпать перца, не на той остановке сойти. Разобрать так себя на атомы, перебить всю посуду в доме. Перечитывать письма мятые, в бурю, в град застрять на пароме.
И поэтому лучше мимо, не разбиться бы об тебя.
А твой окрик ножом так в спину, а твой взгляд обнимает, дробя на корпускулы - сны и чувства. Все под корень сметет - прольет, это прямо твое искусство - надо мной занести копье и помиловать перед смертью, и опять отпустить. Куда??? Это просто весна у Верди, бесконечная маета.
Я измучилась, знаешь, милый, до последних дошла глубин. Это ж просто на сердце спилы да зарубки на память, блин. Ну какого же черта скверный твой концерт неистребим? И не будешь ты больше первой скрипкой в нем!
...и тут звонок: поговорим?