Шагаю по рощам пусть дождь или ветер,
мне ситец звучащий берез и рябин,
мелодию жизни на уши трепещет,
что жив лес могучий, но очень раним.
Дороги мне эти уже и привычны,
о каждой осинке я знаю давно,
какими пичугами дерево мыслит,
и где эти думы повили гнездо.
А в гнездах сегодня птенцы оперились,
вокруг между веток веселый галдеж,
о, чую, идеи здесь спорят как в Риме,
куда же направить веселый грабеж.
Ступил я к коре, там смотрю скалолазы,
идут караваном сквозь кручи хребтов,
штурмуют Памиры при этом как КрАЗы,
несут с собой грузы без тросов, крюков.
На холм я из рощи взобрался с разбега,
и вижу, как держит лесной исполин,
с одной прохудившейся осью телегу,
где жизнь наша сходит, на нет словно дым.
П.С. есть только мир все остальное суета.