***
ЯнвАри, апрели… и прочие зимние дни,
куда не загни - видно тяжко везде поэту,
поэтому пьют и не любят людей они,
и им тяжело на этой земле от этого.
Крути ни крути - по осени вызреет стих:
шершав и дождлив, словно линии кардиограммы,
поэт слишком часто бывает до осени тих,
и меряет жизни, увы, не в монадах, а в граммах...
Бери повышай все акцизы на водку и смерть,
они всё же лучше, чем проповедь и демагоги…
Поэты кричали, что очередь - это надолго,
И брали "с собой", чтобы долго не чувствовать твердь.
ЛилО и несло, нас потоком по соткам земли
лицом по ухабам и каждый - талантлив, развратен,
поэт - это чудо, пускающее корабли,
в заведомо мелкий и очень не точный фарватер
янвАри, апрели, и прочая всякая муть...
куда ни пойди - колея поглотит, запетляет,
поэт - это пуля, что бьёт напролом, через грудь
такая дурная, что лучше бы ей не стреляли
29.06.10