Леонардо да Винчи смотрит со стены,
он висит над кроватью, охраняет мои сны,
каждое утро, открывая глаза свои новые,
я вижу бородатый натюрморт его физиономии.
Леонардо, у меня к тебе пару вопросов:
что такое смерть, если не открытый космос?
и куда, скажи, катапультируются наши души?
чем любят женщины и, причём здесь уши?
Но Леонардо смеётся в ответ, как дитя,
он совсем забыл какой у нас формы Земля
и ему не интересно она крутится или нет,
он играет в ладушки с ребёнком семи лет.
Леонардо, я знаю, ты умнее нас всех,
ты изучил наши слёзы и человеческий смех
и на все вопросы у тебя давно готов ответ,
твои карманы слиплись от флорентийских конфет.
После жизни ты сидишь на тосканском троне
твою расчёсанную бороду седина не тронет,
у ног твоих мальчик и девочка режутся в шашки,
ты считай что Бог, только Бог немного старше.
На столе твоём, да Винчи, вместо чая труп -
нарисуй меня, Леонардо, когда я умру?
В голове твоей фурычит католический чип,
песенку мне промурлыкай, только не молчи.
Но на все вопросы Леонардо смеётся глупо,
задрав рубаху, он чешет себе возле пупа,
ноги с облака свесив, улыбается вниз
и показывает людям гениальный кукиш.