Ведь каждый видел, как свеча.
Под утро стала грязным пеплом.
Всего за ночь сгорит до тла,
Ведомая не безизвестным бесом.
В огне умрёт, пожертвовав собой,
Агонией - цена за жертву станет.
Но никто не замечает боли той,
что нашими руками её и убивает.
Нам нужен свет? - пускай она пылает,
А может скучно нам? - пускай горит она.
Так и судьбой чужой порой играет,
Все те из нас, черна кого душа.
Таков и мой путь - быть убитым.
Во благо сотен алчных лиц.
Но лучше вспыхнув, быть забытым.
Чем кляксой стать на белизне страниц.