Нас, святой водою с небес,
Не отмыть, чернее квадрата,
Что Малевич нарисовал,
Как бы в назидание нам.
За столом сидел со мной бес,
С пьяных глаз похожий на брата,
Душу искушением рвал,
Думал за бесценок продам.
Нас не наградить, не казнить,
Мы же черта лысого дети,
Сеем смерть из потной горсти,
Удобряем кровью поля.
Рвутся нервы тихо, как нить
И концы не свяжите эти.
Некому промолвить: "Прости!"
Нету никого рядом, бля!
Нас не ждут у райских ворот
И у адских тоже не очень.
Мы застряли между и Бог,
Видимо, не помнит о нас.
Как удар команда: "Вперёд!"
И мы топчем жёлтую осень,
Тяжестью солдатских сапог,
Выполняя новый приказ.