Ты сбросишь кОсу. По привычке
Чуть намотаешь на предплечье
Струистость русой. Тонкий вычерк
По слову "смерть" тебя излечит.
В который раз? Уже не в первый.
Ты принимаешь всё, как данность,
И даже ворох белых перьев
На тумбе - для тебя не странность.
И их кровавистая нежность
Тебя не удивит ни капли,
А вот сентябрь - внезапен, нЕ ждан,
Шуршащий, дОкрасна накАлен,
И не забыть бы дома зонтик,
Ведь осень, говорят, дождлива.
Крутя в мозгу вчерашний сон, ты
Браслет нанижешь торопливо
И опоздаешь на автобус
Из-за своих воспоминаний,
И вновь тебе придётся топать
Пешком, листы ногой сминая.
А за плечом за правым кто-то,
Твой тихий друг, след в след, неслышно...
Такая уж его работа.
На нимбе надпись: "Ангел личный".
Наутро распахни газету:
"Автобус занесло десятый.
Авария. Спасённых нету".
Нет, есть - успел один спасатель,
Там, свыше, запиликал зуммер,
И дрожью звук прошёл по телу...
И твой хранитель снова умер,
Чтоб ты жила ещё неделю.