- Стисни в руке кинжал, а потом метни.
Целиться нужно в горло... так, в самый трепет...
- Ну, а зачем?
- Кому-то убавить дни.
Своеобразно - скинуть с кого-то цепи
Боли. Ведь боль и жизнь...
- Неразрывны, да?
- Правильно. Ты опять понимаешь верно.
- Нет, не совсем. По мне, это - ерунда.
Боль поменять на боль принесенной смерти...
Как-то нелепо. Выбор-то - тьма иль мрак.
- Нет, ты не прав. Дымок или бездна горя.
Смерть - это миг.
- Нет. Может, я и дурак,
Только и листик неотделим от корня.
Если же корень - мрак, то и крона - скорбь.
- Дурень, пойми! Миг смерти пред вечным светом!
- Нет. Если на земле вырастает горб,
Это увечье.
- Хватит уж сыпать бредом.
Друг мой, пойми... Я просто хочу добра,
Я направляю, чтоб не касался грязи...
- Я видел грязь. И души, что как дыра,
И малышей без мам, на руках с проказой.
- Разве тебе понравилось?
Это - грязь.
Только лишь вымыть руки тебе осталось.
- Света на зле не строят.
- В который раз
Я говорю: ты должен быть крепче стали.
Знаешь, что грязь...
- Я знаю, что мне их жаль.
Только на рукояти не стисни пальцев.
Слушай, а забери-ка ты свой кинжал.
Да, и ещё... я помню, как отбиваться.