Дим, у тебя твои замашки нахальные,
слишком наигранны, чтобы им верить.
Ты один, тебя никакими не скопировать кальками,
никакими трафаретами не измерить.
У тебя каждые два месяца новые наушники,
потому что дольше они просто не живут,
ты вспомни, наши бои подушками:
перья-крылья, навлочка-парашют.
Знаешь, у тебя движения диковатые,
взгляд ребёнка и улыбка самаясамая,
в голове тысяти фильмов, отснятые
для двоих, для себя, и немножко меня.
А ещё ты пытаешься казаться гордым,
очень серьёзным и недоступным.
Знаешь, когда никого не останется в городе,
я напишу тебе - ты не ответишь. Утром.
Знаешь, Дим, у тебя эмоции вечные
сродни динамиту или взрывчатке покруче,
и после твоих взрывов лечим/не лечим,
из девушек остаточные осколки тебя не выводятся ручками.
Дима, с твоими бы мыслями стихи писать,
с твоими ритмами, рифмами, риффами,
ну или хотя бы музыку, что ли, набросать
на листке измятого воздуха гафрированного.
Эх, Гребенников, конечно ты философ.
Что говоришь? Я тоже? Да вот нет.
Знаешь, я почти не задаю вопросов,
и мне совсем плевать на ответ.
Ты, Дима, почти крылатый, знаешь,
летать можно не только на крыльях,
вот ты и на своём этом.. как его.. кикскутере летаешь,
не на перьях, а на колёсах пыльных.
А вот у меня ни на чём не получается,
если нужную страницу не заложу.
Да Дим, имногда свои крылья не расправляются.
Можно я твои одолжу?