По проторенности Ваших душ,
По истоптанности уставшей -
Как слепая, иду, иду,
Наступая на лист опавший...
Говорю, говорю, говорю...
А зачем, и сама не знаю -
Не к лицу цвести ноябрю,
И негоже плакаться маю!
Всё надеюсь - прочтут, разберут,
На прожилках листвы угадают
Уготованную судьбу...
Но хитрят "хироманты", знаю!
Собирающие эту мзду
Так охотно в свою ладошку,
И копеечки не подадут,
Не отсыпят в чужую крошки!
Но блаженный всегда блажен,
И блаженных Бог любит больше!
А поэт как всегда поэт,
Хоть и с кожей он, хоть без кожи...
У него есть всегда резон
Написать даже каплей крови
И закончить мертвый сезон,
Если красок лишен в неволе.
Достославный простит Пегас
Ноябрю, улетевшему в лето -
Не о Вас, не для Вас, не про Вас,
"Хироманты", те песни петы!