Догорают дни мои в лампадке
стареньким истёртым фитильком.
И кропаю я стихи в тетрадке.
Проза жизни – это всё потом.
Мысли-строчки комом, разрастаясь,
катятся к подножию судьбы…
Жить не успеваю. Каюсь…Каюсь…
Опоздал везде, где мог, увы…
Только, может… Нет… Ну, я не знаю…
Ведь, куда не ткнись – повсюду изм!
Может, зря я так переживаю,
и стихи – совсем чужая жизнь?
Задаю без устали вопросы,
только вот, ответов нет и нет...
Бог, да Пётр у врат небесных, спросят,
как я жил? Скажу: «Писал я бред».
«И на это тратил силы, время?»
«Так велела мне моя душа».
«А зачем тебе такое бремя?
Что, без строчек жизнь не хороша?»
«Нет, не хороша! И мир не светел!
Что же? Не откроете мне врат?
Так не рвусь я в рай, отступник Петя…
Без стихов не рай в раю, но ад!
И душа кипит, и мозг пылает
стихотворной мыслю день и ночь!
Разве ж кто - в раю, в аду ли - знает,
как таким, как я, и чем помочь?»
…Догорают дни мои в лампадке
стареньким истёртым фитильком.
И крапаю строки я в тетрадке
для потомков. Значит, на потом…
2010 г. Владимир СПАСИБЕНКО