По скверу вдоль озябшего пруда,
В котором осенью кормила диких уток,
Идет тихонько (из-за корки льда),
Как и обычно в это время суток
Домой с работы. Сумерки над ней
Слезятся моросью от желтоглазых фар
И разгорающихся рыжих фонарей.
Висит луны зеленоватый шар.
Седьмой этаж, уютное тепло
Карабкается по усталым нервам.
Снаружи темень, а внутри светло,
И мыслиться, что все не так уж скверно.
Бежать бы в парк, и с ветром наравне
Вдыхать свободы трепетную влагу,
Но тени лип взметнулись на стене,
Как чьи-то руки, отданные мраку,
И холодно, и страшно, и темно
Там за стеной, не видно дальше носа,
Остаться дома: ужин, чай, кино,
Соната Шумана и творчество Спинозы.
Шмелев и Кетлинская, Пушкин, Фет и Блок,
Там в каждом слове, в каждом звуке Бог.
Так хочется волнующего слова,
Чтоб сердце обнимало горячо.
Ведь слово, как родимое плечо,
Как верная и крепкая основа.