http://www.stihi.ru/2010/04/04/4371
Обширная опухоль ширмы худой
Породила меня. Я - поэзия трупа
Протёршего ветра - глумной тишиной
Все зрачки катакомб, обращённые в ступор
Мозайкой раскиданной очень чудно.
Небрежен мой стиль и пишу не стихи
Я стихом и куском от потугов вчерашних.
К чертям неоправданность слов и снобизм,
И спряженческий писк. Я пишу лишь кристражи
На месте убийства загадок своих.
Стоящий присядет, я лёг на карниз.
Я изгнал сам себя, хоть меня и не гнали,
А творочество - это формовка, мовизм
Чтобы выразить всю первозданность страданий
В животный, языческий мой атеизм.
Вернутся не выйдет в блаженный Икстлан.
Заратустра пророк, потому и бездомен
В безлюдьи разношенных, стоптаных стран
Подтолкнувших слегка, завалившихся вровень
С былым положеньем невскрытости ран.
Я злоба, я хаос - учусь с этим жить
И я выбрал давно ни позор, и ни славу
За гранями элементарных частиц
И за равенством что ширпотребом скалярным
Заносит во клети безудержных птиц.
Как грецкий орех каждый образ, из них
Получается сто нераскрытых конвульсий,
Что бьются покоем о птичий язык
Усмехнувшийся над всеобъемлющим курсом
Доступности бреда для бреда - других.
Мной изобретён новый велосипед
В нём колёса не в круг, в нём колёса в квадраты
Обуты, и в бескомпромисный разбег
Он отправлен со мной, и отравлены планы
Стоп кадров которых хватило на всех.
_____________________________________
Виктор Липатов ©