эти дожди – пьяные и хмельные -
третий месяц, десятые выходные
смывают тебя с моих рук,
будто тебя на них не было никогда,
будто эта соленая ледяная вода
сможет сделать так, чтоб вокруг
от тебя совсем ничего не осталось.
только самая малость,
стекающая с ресниц.
этот город, мой друг,
по-летнему пьян и весел
этот город нам вдруг,
стал непривычно мал, неуютен и тесен
он жмет мне где-то в районе ключиц
ставит ва-банк и играет блиц.
я совсем не давлю на жалость,
но он меня вытеснит и с твоих границ.
это июньское солнце,
нотами плавит асфальт,
беззаботно играет джаз
это солнце не верит в нас
и ему ни капли не жаль.
и оно поет не хуже чем Фицджеральд
нежное «Summertime»
с хрипотцой, не жалея силы.
это лето стреляет в цель,
строит крепость вокруг тебя,
вырывает глубинный ров
надо бы не слететь с катушек,
не сорваться с петель
не подбрасывать дров…
в общем, если совсем без тайн,
надо бы обходить те же грабли
(в моем случае лучше - вилы.)
говорят,
если лето кислит как неспелый лайм
добавляй к нему соль и неси текилу.