Жизнь от него бежала,
Печаль провожала взглядом,
Небо клонило тучи,
Плакало небо в стон.
Рассекал погремушек звон
Смешанный грязный тон.
И кто бы нашел получше.
с такой вот отвагой излучин,
пустыней скитаний замучен,
да разве сыскать кого круче,
чем он?
И осени жизни не надо,
Пускает его листопадом,
Сжигается, тлеет лампада.
Ты ли его встречала,
В радости косы сплетала.
Не упиваясь, все мало..
И под одно одеяло
С ним не уставала.
Не уставала.
А надо ли время корить,
Ведь допустим, оно промотало все грошики.
Нечем весь мир накормить.
И Дети не просят их научить
Богом свободу любить.
Богом печаль растворить,
Кометами стыть,
Голодными волками выть,
На склоне дня ночь сотворить,
Тучами в ясное плыть..
Кого же тогда винить?
Когда разрезается нить,
Что связывала века,
Вела его издалека,
С истока времен река,
Уступчива и тиха,
А он не спешил пока.
И вот твой усталый профиль,
Профиль мистика-профи.
Мужской, остывающий профиль...
Боль отпускает брови,
Губы прощают крови
Разлуку и не-чудеса,
Когда небеса
Свой клонят закат
На мужеский зиккурат.
Какой же бездонности взгляд
Не отпускает назад...
Она, запирая твой страх,
Жизнь ворожила в огнях,
Воздух рядила в ветрах,
Сыпала хлопьями прах,
ГорстЯми во весь размах,
И молила о чудесах...
Жизнь от него бежала,
Печаль провожала взглядом,
Небо клонило тучи,
Плакало небо в стон.
Рассекал погремушек звон
Смешанный грязный тон.
И кто бы нашел получше?
Сжигается, тлеет лампада...
Сын к Богу идет на поклон.
А надо ли время корить,
Когда разрезается нить,
Что связывала века,
А он не спешил пока?
И вот твой усталый профиль,
Профиль мистика-профи.
Мужской, остывающий профиль...
И небеса
Свой клонят закат
На мужеский зиккурат...