Почтальон колотит в память:
Приезжайте в Питерборо,
Ну, а если утром ранним,
Он особенно хорош,
Это вовсе и не город,
А открытка с сонным взором-
Я прочту и тут же брошу.
Кафедральные соборы
Там плетут свои узоры
И стоят ночным дозором
Бесконечные заборы,
Я от них устал бежать.
Почтальон бы не старался,
Если б мог об этом знать,
Ну, откуда только взялся
Со своим он Питерборо.
И шоссе мотает нервы
Километрами тревог,
Я уверен, был бы первым
В этой гонке, если б мог
Обогнать фургон почтовый,
У развилки наших судеб,
Там, где в поросли ивовой
На тебя наткнулся грудью.
Оттолкнутся бы шестом,
И проплыть бы Кемью тихой
У Сент-Джонса под мостом,
А не гнать по встречной лихо
К месту вечного позора -
Повороту к Питерборо.
Что ж ты сделал, почтальон,
Я конвертом заклеймен,
Как не срезаемым тавром,
Он - ожог от двух имен -
Черный штемпель Peterborough.
Так, о чем же эта грусть:
Я оставлю Кембридж скоро,
Да и в Лондон не вернусь,
Ты уедешь в Эдинбург,
И разорвется этот круг,
Но как забыть мне Питерборо,
Кто подскажет, милый друг?
Ведь конверт совсем не повод,
Чтобы так порвать все вдруг...
2000/06/08