Можно просто сбежать из унылости дней,
Оборвать в повседневности поиск -
На рассвете за городом, полным огней,
Остановится старенький поезд.
И в движеньи вперед, в перестуке колес,
Посидеть, молчалив и печален,
А на окнах вагона - лишь брызги от слёз,
Дождь, как правило, сентиментален...
Где на над лесом скала, как задумчивый страж
Океана сосновых иголок,
Там, на маленькой станции, сдать свой багаж
В пустоту незаполненных полок -
Горсть осколков того, что не смог уберечь,
Пачку семечек-переживаний,
Полпакетика милых и радостных встреч
И огромный рюкзак расставаний.
И пойти по тропинке, с монеткой в руке,
Чтобы где-то в пути, по дороге,
Утопить ее где-то, в забвенья реке,
И стереть свою память в итоге...
Лечь, спиною в траву, замереть, не дыша,
Слушать ветра истории разные,
И смотреть, как по небу плывут, не спеша,
облака... бегемотообразные...