Как приятно шепчет холодный металл, когда рассекает воздух. Кажется, что для него не существует преград, как нет и остановок для настоящего воина... Для того, кто поклялся никогда не убивать ради смерти, и не жить ради жизни. Однажды достав оружие, он убьёт. Однажды уронив, уже не подымет. Как приятно слушать музыку, когда тихий гул перерастает в безумный свист и
довершается финальным всхлипом, последним для кого-то... Сколько изящества может нести в себе смерть. Хоть и говорят, что красиво умереть нельзя, но можно красиво обыграть последние секунды своей жизни. Бой может пройти при свете дня или под покровом ночи, по колено в грязи или на зелёной поляне, но это всё мелочи, когда знаешь, что бой не первый и не последний, когда кровь кипит, а серое перо только набирает темп. Когда все чувства обостряются
настолько, что ты ничего не ощущаешь и не воспринимаешь. Есть только ты и танец со смертью. Тот последний, после которого оживаешь снова. Танец, в котором слышна лишь одна музыка, музыка битвы. Она отдаёт вкусом металла, тем гулким эхом, что раздается в голове, когда острая сталь проносится в миллиметрах от лица. И в такие моменты неважно, кто враг, неважно, зачем вы скрестили оружие, важна лишь чистота разума, и верность руки. Воин может
умереть по-разному: за жизнь другого… ради мести за друга…за правду жизни… Но человек, который достойно жил, заслуживает достойной смерти. При свете луны, когда на изрезанном рунами мече виден каждый символ, а ночь пропитана запахами трав и свистом вольного, как и он, ветра, он впервые видит врага… В последний для кого-то из них раз два меча одновременно вылетают из ножен, и по поляне разлетается гул, для каждого свой, знакомый… Два силуэта в
чёрных, потёртых временем, доспехах несутся навстречу друг другу. Кажется, ничто не способно остановить их, им важна только смерть. В своем безумном танце они ловят каждое мгновение: полёт бабочки, шепот ветра, плавное движение ленивой тучи, которая лишь ненадолго скроет луну… Для них всё может стать последним. Но неистовая жажда жизни, наверно, и является главным двигателем в сторону смерти… Время замерло... но для них ускорилось. Две чёрные
тени, эльфы, короли ночи и истинные ценители красоты. Те, кто ценит всё вокруг, ценит жизнь, и оттого мастерски ее лишает. Первый удар… Мечи сошлись лишь на долю секунды, но высекли сноп искр, который осветил худощавые лица. Лёгкие полуулыбки, внешняя расслабленность… Те, для кого смерть стала серой, научились превращать пошлую драку в вальс. Размеренные набеги, неслышимые никем вокруг, виртуозно сочетались со смертоносными ударами, способными
с легкостью снести дерево… Они кружились, наполняя каждое мгновение свистом мечей и светом искр. Казалось, что встретились два ветра, давно мечтавших разыграть настоящую бурю. Без утруждения они отбивали удары друг друга, не уступая ни на волосок даже под безумным натиском… На танец стальных клинков можно наблюдать бесконечно, так и не рассмотрев самого лезвия. У эльфов словно выросли крылья. И теперь, как два мотылька, они перемещались со
цветка на цветок, выпуская перед собой крыло из стали. Всю поляну залила музыка: на два голоса пела смерть, но для кого-то одного…
…Роковая ошибка, и после очередного блока, стремительная атака чёрной «тени» прошила соперника насквозь. На миг всё стихло, появилась луна и застала картину, которая опечалила её… Тот, кто достоин жить, умирал, не впервые, но уже в последний раз. На поляне вновь заиграла музыка, музыка меча, выпавшего из рук
побеждённого воина. Для проигравшего звучал Ноктюрн. Подарок красоты и жизни тому, кто так высоко их ценил…
Не было сожаления. Каждый был достоин жизни, но лишь один смог доказать это. Умирающий не жалел еще и потому, что получил всё, что хотел, и в последние моменты жизни он остался таким же. Каким его запомнит вечность…