Стихи - это гвозди
умело вбитые.
Их пишут не люди,
а вазы разбитые.
Писали не пальцы,не голос озвучивал, -
Болты в мою голову вкручивал...вкручивал
Кто-то. Зачем? Разве надо мне этого?
Зачем каждый вечер романса не спетого
По коже мурашками рифмы щекочутся?
Безумные мысли. Не надо! Не хочется!
Скорей тишины и банальности. Радуги
Хочу на асфальте мелком рисовать круги.
Хочу молоком угощать не близких подруг.
Мне это понравится,думаю. Ну а вдруг
Не очень?