ОНА: Не звонишь, не зовёшь, не приходишь.
ОН : Занят.
ОНА: Ох, не радует жаркое лето,
Я не лаской твоею согрета,
А лучами небесного тела.
Как, наверно, тебе надоела
Дилетантским своим стихоплётством.
ОН : Вот работать б с таким же упорством,
Пользы больше для дела бы было.
Программы бы лучше писала
И над душою не ныла.
Ну, что ты совсем приуныла?
ОНА: К тебе хочу...