Зебра ничто по сравнению с нашим романом.
/Да так, не роман, а повесть на трех листочках/.
Мы черные полосы красили сами…рьяно.
А после...ставили несколько белых точек.
Мы не могли находить золотой середины.
Вечно - из крайности в крайность – штормило нас часто.
Нежность и ревность срывались с души лавиной.
Наши размолвки были плохим лекарством.
Гринвич разрезал нАдвое наше небо.
Ветры Атлантики солью разъели раны.
Мы подчинились глупейшей (!) ошибке слепо –
В наших прогнозах всегда не хватало данных.
Нас разделило во времени новым веком.
/До нас не дошло, что дела наши слишком плОхи/.
Наша надежда от боли твоей ослепла.
Наша любовь от истерик моих оглохла.
Мы собирали и снова кидали камни.
Круги на воде…как цунами топили берег.
Тяжко давила на плечи зануда-память.
Но каждый пытался другого хоть как-то уверить,
Что завтра…
/Только завтра у нас не едино(!):
Мое – наступает, твое - не достигло пределов/.
…что завтра…
Да, нет у нас «завтра», любимый!
У нас было только... «вчера» …да и то пожелтело.