Что жизнь моя? Случайный черновик.
За тридцать лет исписаны тетради
Шизофренией самых разных стадий.
Но даже к этому я, кажется, привык.
Во мне сумбур перелопатил радость
И вкус её теперь совсем другой:
Неярко выраженный, пряный, но пустой.
Уже утрачена былая её сладость.
Посредственный рисуется удел:
Мне будущее стало неприятно
И я во времени уж замер безвозвратно.
Остановить же само время не сумел.
С кем быть хочу — не стою её пряди.
Кто хочет быть со мной — грустит,
Но, видимо, за них мне Бог и мстит:
С ребёнком прошлое, но не ребёнка ради.
По кругу мысли каются опять.
Я сам себя ничьим не вижу мужем:
Зачем мне многие, раз я одной не нужен.
Ведь что я Госпоже способен дать?
Давно забыты романтизм и страстность.
Её утешить я сейчас хочу,
Укрыть любимую ладонью, как свечу.
Но разве любят за такую частность?
А может черновик переписать?
Жаль, только вот, чернила отсырели.
Но панихиду не по мне сегодня спели
И в канцтоварах есть ещё тетрадь…