***
Посёлок мечтает о лете.
Дождливый апрель. Понедельник.
В душистую марь можжевельник
дома обернул на рассвете.
Ладони в ладони теплее.
В автобусе мы одиноки.
Рука моя, как на уроке,
в движении робком немеет.
Желания вверены коже.
В молчании мчатся минуты,
бегущие вскачь почему-то,
и мы их замедлить не можем.
Свивается время упруго
и трогает веки украдкой,
и дух можжевельника сладкий
в твою поселяется руку.
Ты шепчешь, но шёпот не слышен –
лишь губы дрожат, улыбаясь.
К щеке я едва прикасаюсь,
а дождь барабанит по крыше…