Последняя отрава,
И нечего курить.
Как будто, без загара,
По Африке ходить.
Волнуюсь, как преступник,
На стуле пред судьёй.
Всё - начинает тухнуть,
Теряет смысл свой.
Пел правду на гитаре,
Ушедший Виктор Цой:
«Есть пачка на кармане,
Не так уж плохо всё..»