В порту далёком, на краю у света,
где мёртвые о берег бьются волны,
стоит фрегат, разбитый и забытый
в воспоминаньях про былые войны
Чего-то ждёт в слиянье бурных речек,
они текут в одно и то же море,
но два потока бьют о борт при встрече,
и он в теченьях этих рек дрейфует
Хотел бы тот фрегат, быть может,
свой якорь снять и двинуть дальше,
под парусами выйти в сине море,
но ветер, как назло, попутный тихнет
В порту далёком на краю у света,
где мёртвые о берег бьются волны,
живёт творец, его зовут поэтом,
переживает он в стихах свои романы
Чего-то ждёт у устья шумных речек,
они текут в одно и то же море,
но два потока разбивают прежде,
его надежды в постоянном споре
Хотел бы тот поэт, быть может,
всё бросить и идти по зову сердца,
но что-то держит его всё же,
в потоке счастья и в потоке горя
Фрегату якорь не поднять тяжёлый,
сомнения борта его терзают,
мечтания, желания тревожат,
как звёзды, что вдали небес мерцают
И как-то так судьба слилась поэта,
с судьбой фрегата-призрака в едино,
в порту далёком на краю у света,
где жизнь и ветер пролетают мимо.