Всё, что я напишу, не придаст ни на миг вдохновенья;
Излиянья души, утонувшие в строках письма.
Те минуты редки, сладко-вяжущий пыл откровений,
И поставить печать "Легкомысленна. В меру грешна".
В них хотелось бы мне поделиться обычной любовью,
Возвратить всё в ту точку, откуда сбежала сама
И не сыпать на "боль" пепел, смешанный с солью,
И назло всем чертям не сходить понапрасну с ума.
Жизнь, она только миг, уходящий от нас безвозвратно,
Уносящий с собой добрых ангелов каторжный труд.
И себе говорю каждый день, каждый миг я стократно:
"Нас нигде так не любят...
Не любят, прощая,
не ждут...".