Прилечь, но так, чтоб плыло зримо
В глазах дрожание небес;
В примятых травах выгнуть спину,
И под собой оставить весь
Немой, глухой, несовершенный,
Несостоявшийся, чужой,
В котором ложь поют сирены,
Мой мир, но есть ли он другой?
Но есть ль за сумраком дождливым
Его другая ипостась,
Где свет бы не сходился клином
На всём не сущем всякий раз.
Где в зиму уходя деревья
Не раздеваются под снег,
Где убегающее время
Не прячет грусти в седине.