я как будто куда тебя провожаю
на какую-то там войну...
и стряхиваю пылинки с одежды,
с широких плечей,
как будто жена, или мать
или то и другое вместе,
которая будто знает,
что навсегда, или очень надолго,
но верить не хочет…
как будто не смотришь в глаза мне,
а в сторону все, или поверх
и все бесконечно целуешь мои,
а я суетливо цепляю
твои волосы, сумку и воротник,
и все бесконтрольно трогаю, глажу,
то руки твои, то щеки, то брови...
но знаешь…
ты все отвратительно знаешь,
и самому тяжело,
да коли решил уж, то я
не смею тебе перечить,
потому как не мать я тебе и не жена,
и поэтому ты уходишь,
отрывая мои пол смерти
от своих многих забытых жизней...