Сторож содит из дробовика
По пугливым, вороватым ж...м,
Пацаны в поношенных портках
На заборе шатком виснут скопом.
Сторож зол. Куда в его летах
По шпане шарашить серой солью!
Сладить бы кой-как с железной болью,
Что засела под шестым ребром,
Впасть над четвертинкой в меланхолию,
Бросить всё, сходить на богомолье...
Чует – жизнь не кончится добром.