В кабинетах, пропахших пылью
От бумаг, что лежат годами,
В духоте, где про мир забыли,
Замечают его едва ли,
Протекают смолою будни,
Люди тихо в них увязают,
И вздыхают: “Нам легче будет?”
В передышке за чашкой чая,
Под завалом бумаг и писем,
Дни до отпуска доживают
И мечтают, что в первых числах
До Байкала иль до Китая,
И при этом не замечают,
Как работа сжигает жизни,
Как оставшись однажды с краю,
Средь людей остаешься лишним.