Сливается музыка с кистью,
А кисть водит тонким смычком.
Смыкается живопись с мыслью
И падает в строки ничком.
Все связано, все воедино,
А связь рвет на части века.
Расставит пред нами картины
Великая чья-то рука...
И включит мелодий потоки
Предаст своим краскам объем
А мы, человечки, их в строки,
В пюпитры, в холсты занесем.
Расставит их, словно ловушки,
В которые нам попадать
И как заводные игрушки
Под музыку станем плясать.
Покуда она не прервется,
Покуда не станет завод,
Мы скажем - шедевр создается
В такой-то, бессмысленный год.