Стужа и метель…. Хлопья снега вьются в безумном хороводе зимнего праздника. Праздника истерзанных теней, клочков мыслей, обрывков бумаги – измятых и скомканных в порыве ненависти к самому себе. Никто не может быть избран, пока не изберет он сам себя. Так сказал мне Энхель.
Стужа и метель…Уже лето, но они продолжаются в больном воображении, ограниченном рамками мозговых функций. Мозг никогда не сможет познать сам себя. Попробуйте познать процессы дыхания или, например, ходьбы.
Невозможно? Да, невозможно.
Вина…дайте его…Всего один фужер спасет в этот вечер одну душу… Нет! Не душу, а один из мириадов миров, находящийся в этой голове. Этот мир населен, сумрачными лесами, туманами, морями, и…людьми? Да, там они есть, но их немного. Да и не нужны они. Тролли? Да и они есть.
Маги и волшебники? Конечно, а куда без них…
Вина, красное как кровь, сухое как сердце пустыни, холодит разум, но обжигает сердце.
Смерть – это только начало. Но нельзя умереть не познав в этой жизни любви, как говорят люди. Любовь – это зависимость, которая губит разум и тело. Она мимолетна. Она призрачна. Она ненастоящая. Но нельзя не заметить, что она пьянящая, изысканна в своем исполнении и безукоризненна в своем смертоносном конце.
Энхель, ты списал мои мысли. Но я человек. И мы мыслим одинаково. И ведем себя одинаково. И нет разных людей.
Мир один. И парадигма гласит, что мир один, он объективен. Но человеческое несовершенство не позволяет людям воспринимать его таким какой он есть. Наша «природа» коверкает его и искажает. Не дано узнать правду.
Стужа и метель…. Хлопья снега вьются в безумном хороводе зимнего праздника. Праздника истерзанных теней, клочков мыслей, обрывков бумаги – измятых и скомканных в порыве ненависти к самому себе. Никто не может быть избран, пока не изберет он сам себя. Так сказал мне Энхель.