Как низко идут облака,
нестройным и ветренным шагом.
Любая о счастье строка
могла бы стать поднятым флагом
над этим отрядом слепым,
подвластным лишь вечному ветру
и взрослым мечтам неземным,
в которых-то счастья и нету.
Прохладные выстрелы дней
из мая в осеннюю пору.
И стаи смешных голубей,
взлетающих в Красную гору.