* * *
Какой надлом… какой упадок сил…
Приду домой, и сразу засыпаю.
Ещё вчера, казалось мне, я – жил,
И вдаль смотрел… теперь душа слепая.
Но, приучив себя недолго спать,
Я просыпаюсь – затемно и рано.
Лежу, пытаясь сон припоминать,
И чувствую, как ноют в теле раны.
И слушаю густой осенний дождь,
И ветер, и шаги часов настенных.
И мёрзну, в теле ощущая дрожь,
Ища ответ в системе «переменных» –
Как дальше жить? Чем душу отогреть?
И так мало в размерах одеяло…
Я был согрет, но где-то лишь на треть…
Едва на сутки счастья набежало…
И хочется – всю боль зарифмовать,
Стихами вынуть, боль свою, как жало.
Я так привык – стихам всё отдавать,
Меня, ни в чём – уже почти не стало…
И – встанешь, ищешь ручку в полутьме,
Чтоб записать скорей и подлечиться.
А в доме – мрак, а в доме – как в тюрьме,
Иль – как в палате, где-то в психбольнице…
Мне, одному – не нужен в доме свет…
За годом год – все лампочки сгорели…
Их заменить – да надобности нет. –
Мне ночника хватает над постелью.
Но ручки – нет… и вот вам – «Англетер»…
Вот вам – стихи… иначе – силы нету…
Ах, вот она… ну, значит, не теперь…
Хвала богам… и тусклому рассвету…
9 октября 2007 г.