Покрашу белый потолок.
Вперед, и валика мазок
Прокладывает четкий путь.
Мой потолок не бел, отнюдь.
Он желтовато-кремоват,
Местами даже сероват.
Казалось бы, какой пустяк,
Ну, ерунда. Ан, вона как...
Ни год, ни два была слепой.
Не знала, что там надо мной.
Висит спокойно потолок,
Он белоснежен и высок.
И вот, в один прекрасный день,
Судьба отбрасывает тень.
И все не то, и все не так,
И в жизни форменный бардак.
Копаешься в своем дерьме,
И нету выхода во тьме.
Глотаешь антидепрессант,
Заснуть не помогает Кант.
И просит сердце перемен.
Ремонт! Долой года со стен!
И вот он, "белый" потолок...
Как! Он еще и не высок?
Какой угодно он теперь.
Скрипит в полиэтилене дверь.
Просунет голову сквозняк.
А я не двигаюсь никак.
И давит серостью бетон,
И наглухо зашит балкон.
И воздух сжался на глазах,
Едва держу себя в руках.
Я задыхаюсь - это шок!
Скорей покрашу потолок.
Расправлю плечи. Высоко. Мой дом.
Мне в нем опять легко.