не знаешь орфографии всех правил,
улавливаешь тонкий смысл течений
часов и дат в большие эти воды.
историей они зовутся.
поток несется вглубь скопленья
минут и звезд, не удержать его.
глазами ты внимаешь, сердцем плачешь -
неотвратимое грядет... и
так умирает твой народ, а ты -
ты достаешь бумаги желтой стопку.
чернильница, перо - слова ложатся
на толстые страницы и напомнят,
что листья за окном уж скоро, скоро
начнут слетать в своем последнем танце
на землю, что питала их
в живые дни.
но осень эта - это время года -
для твоего народа приговор.
лишь только ты
черти, черти слова
и буквы,
и оживут листы.
прожилками чернил
вдохни в них жизнь,
и память, как в сосудах кровь,
заговорит с потомками твоими...
NB про полабский язык