Тщеславен люд, к порокам склонен,
Он судит тех, кто не покорен,
Законам писаной рукой,
Того, кто не любим судьбой.
И порочат поэтов,
Сквернят людскую честь,
А сами уж не так давно,
Людьми перестали слыть.
А нам, и не нужно славы,
Королевских балов не нужен свет,
И золота манящий звон,
Детям бумаги и пера, не нужен.
Просто, волю дайте нам, творить,
Что б не отдыхал наш грифель,
И руки, под диктовку безумных мыслей,
Все свои картины, обращают в слог.