Упало утро на деревья
и пролилась лазурь на мир.
Уже светя, ещё не грея,
янтарный мяч окно разбил.
И летний ветер с щебетаньем
ворвался в дом, похитил сон,
и тихо-тихо на прощанье
сказал он мне:
- Ты видишь клён?
Он тень свою меняет часто:
боится время упустить.
А я в ответ:
- Ведь всё напрасно!
Ведь зною быть и стуже быть.
Тогда к чему нелепый танец,
когда по осени умрёт?
Кленовых листьев яркий глянец
осенний брат твой заберёт...
А ветер только улыбнулся,
шагнул с карниза и пропал.
Спустя минуту мир проснулся...
А клён всё также танцевал.