На старенькой башне Гёрлица
в проёмах воркуют горлицы,
я вижу как лентой орденской
вдоль Нейсе навстречу Одеру
протянуты чётные дни.
С моста, что ведёт в Згожелец
ушёл часовой, нацелясь
на ленту домов нечётных,
шлёпая в две ступни.
Грохочет трамвай номер третий,
возможно, он жаждет встречи,
он сущности не заметит,
мелая мягкое Уп-с.
Скажут: «Попался, русский!
Какой, к сожалению, грустный.
Какой, к сожалению, тусклый
труп-с.»
Бюргеры вдоль по чётной,
панночки вдоль нечётной
стоят, раздражают друг друга,
облизывают алкоголь.
Я - материал холодный,
здешним краям инородный,
брошенный в омут ноль.